M. de Sá-Carneiro

Paris 6 setembro 1915

«Serradura»

A minha vida sentou-se
E não há quem a levante,
Que desde o Poente ao Levante

A minha vida fartou-se.

E ei-la, a mona, lá está

Estendida – a perna traçada –

No infindável sofá
Da minha alma estofada.

Pois é assim: a minh’Alma

Outrora a sonhar de Rússias,

Espapassou-se de calma
E hoje sonha só pelúcias...

Vai aos Cafés, pede um boc,

Lê o Matin de castigo –
E não há nenhum remoque

Que a regresse ao Oiro antigo!

Dentro de mim é um fardo

Que não pesa mas que maça:

O Zumbido dum moscardo,

Ou comichão que não passa...

Folhetim da Capital
Pelo nosso Júlio Dantas,
Ou qualquer coisa entre tantas

Duma antipatia igual...

O raio já bebe vinho,

Coisa que nunca fazia,

E fuma o estuporinho

Pende prà burocracia...

Qualquer dia pela certa

Quando eu mal me precate,

É capaz dum disparate
Se encontra a porta aberta...

Pouco a pouco vai-se embora

Tudo quanto nele havia
Que tinha alguma valia

– Manteiga que se dessora.

Isto assim não pode ser...

Mas como achar um remédio?

– Pra acabar este intermédio

Lembrei-me de endoidecer:

O que era fácil – partindo

Os móveis do meu hotel,

Ou para a rua saído
De barrete de papel

Gritando «Viva a Alemanha!»

Mas a minh’Alma em verdade

Não merece tal façanha,
Tal prova de lealdade,

Vou deixá-la – decidido –

Num lavabo dum café

Como um anel esquecido.

É um fim mais «raffiné»...