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Impermanence (ou O Inferior)

A mesquinhez, a estreiteza imaginativa são os vícios definidores da nossa época.

Somos incapazes de escrever, ou de querer escrever, ou de saber como se escrevem, epopeias. Em compensação[1], escrevemos romances.

O romance é o conto de fadas de quem não tem imaginação. Todos nós, ou inferiores, ou em momentos de inferioridade, sonhamos com atitudes e {…} da vida real. Sonhamos também, é certo, com o longínquo; mas isso, embora não lembremos, é, em todo o caso, a poesia da mesquinhez. Tout notaire, dizia G. Flaubert, a rêvé de sultanes. O ajudante de notário, porém, sonha apenas com uma sucessão de acontecimentos em

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que entra a vizinha possível, o marido dela, ele galã, e assim por diante.

A literatura, como toda a arte, é uma confissão de que a vida não basta. Talhar a obra literária sobre as próprias formas do que não basta é ser impotente para substituir a vida.

[1] ^/(pseudo)\compensação